Familie Heather - Ericaceae.

Brugte dele: blomster og blomstrende toppe af skuddene.

Apotek navn: lyng blomster - Ericae flos, lyngræs - Ericae herba.

Botanisk beskrivelse. Denne stedsegrønne busk lever meget lang tid (ca. 45 år). Stærkt forgrenede stængler, når en meter lang, ligger ned, og grene tværtimod stiger op. På dem sidder fire rækker af små lineære lancetblader, skævt. Corolla er klokkeformet, lyseblå, mindre ofte hvid, halvskåret. Små lys lilla blomster er anbragt løst i ensidige klynger. Frugt - chetyrehgnezdnaya rundetetrahedral, fluffy kasse, med små frø. Det blomstrer i juli - august, frugterne modner i september. Distribueret i den europæiske del af SNG, Vest- og Østsibirien. Den vokser på dårlige sand- og sandjord med varierende fugtighed og på de kraftige sphagnum torvmarker i fyr- og blandeskove. Det findes også i store klumper i lette, tørre skove, i øer, oplandet sump og klitter, på jordbundne lime.

Legends and myths. I gamle dage var lyng honning brugt til at lave drikkevarer. I Skotland er der en legende om de frihedsbevidste billeder, der i oldtiden beboede dette land, dækket af hede. De ejede hemmeligheden om at lave en magisk lyngedrik - honning, som gjorde folk unge og stærke. Billedet blev fuldstændig udryddet af sejrerne, men ingen af ​​dem forrådte fjenden en hemmelighed. Denne smukke legende dannede grundlaget for Robert Stevensons heroiske ballad, "Heather Honey."

Indsamling og høstning. Medicinsk råmateriale er lyngræs, som høstes i plantens blomstringstid, skærer grene med en segl. På tidspunktet for høsten skal mindst halvdelen af ​​plantene overlades til modning og frø. Det er nødvendigt at skære de apikale dele uden at beskadige rodsystemet. Tør udendørs i skyggen eller i godt ventilerede områder og spred ud i et tyndt lag. Holdbarhed af råvarer i 2 år. Smagen af ​​råmaterialer er bitter, astringent, duften er stærk - det lugter som honning.

Aktive ingredienser. lynggræs indeholder almindelige tanniner (ca. 7%), arbutin (op til 1,5%), flavonoider, quercetin, saponiner, gummi, stivelse, gummi, organiske syrer (citronsyre, fumarsyre) og andre forbindelser, nedbrydningsproduktet af arbutinhydroquinon, enzymer, flavongozycosider, tanniner, mineraler, især kalk og kiselsyre.

Helbredende handling og anvendelse. Skotens toppe (med blade, blomster). I fortidens videnskabelige medicin - et middel til kræft. Officielt i Tyskland - for søvnløshed og som diuretikum; i Tjekkiet og Slovakiet te - beroligende, diaphoretic, blødgørende, der bidrager til udskillelsen af ​​sputum; i medicin i Norge, Tyskland, Polen, Ungarn - med revmatisme, blærebetændelse, feberiske tilstande, hudsygdomme, diabetes, aterosklerose, purulent betændelse i urinvejen og også som hæmostatisk og sovende pille; i Polen og Ungarn bad for gigt; decoctions, infusion indeni - som en blødgørende, ekspektorant ved hoste, lungekuberkulose; antiseptisk, antiinflammatorisk, diuretikum i blære og nyrer, nyresygdom, pyelitis, cystitis, urethritis, ascites, reumatisme, gigt med diarré, dysenteri, enterocolitis, hyperacid gastritis, leveresygdomme og milt. Pulver og afkok udadtil - hæmatostatisk, sårheling; poultices og baths - til radiculitis, reumatisme, ødem i benene på grund af nyre og hjertesygdomme, ascites, gigt, tumorer, blå mærker, forstuvninger og brud. Juice - til søvnløshed, med blærebetændelse, feber, diabetes, aterosklerose, purulent betændelse i urinvejen, nyresygdom, urolithiasis og gigt, reumatisme, øjensygdomme, gastrit med høj syreindhold i mavesaften (anvendes uden honning), enteritis og colitis. ledsaget af diarré, i lever og galdeblære. Fortyndet saft (1: 5) eksternt i form af skylning - med angina, stomatitis; i form af lotioner - med nederlaget i leddene af reumatoid eller udvekslingsperson. Heathergræs sammen med andre planter er inkluderet i forskellige gebyrer. Anvendes i homøopati. Blade. Infusion - som vanddrivende saft - med gigt, revmatisme, øjenbetændelse. Blomster. I oldtiden tilskrev de ejendommen for at opløse tumorer. I Hviderusland er pulveret pulveriseret med purulente sår, eksem, forbrændinger, hudsygdomme behandles. Heather blomster bruges til at lave te.

Doseringsformer, indgivelsesvej og doser.

Heather Herb infusion: 1 spiseskefulde råvarer hældes 400 ml kogende vand, infunderes og derefter filtreres. Tag 1/3 kop hver anden time.
Heather juice: Tilberedt fra toppen af ​​løvskudd med blade og blomster. Tag 1/2 tsk med honning i mælk 3 gange om dagen efter måltider.

På trods af den respekt, som dette lægeplante, Sebastian Kneipp, blev behandlet, turde repræsentanter for videnskabsmedicin ikke at undersøge lyng mere detaljeret.

Anvendes i traditionel medicin. Middelalderlige herbalists - kilder til traditionel medicin. Ifølge disse bøger er heather et fremragende blodrensende og diuretikum, "en vidunderlig medicin til sten i blæren og nyrerne, reumatisme og gigt." Denne plante blev imidlertid gradvist glemt, indtil Sebastian Kneipp igen opdagede og især ikke roste sine "blodrensende" egenskaber, hans helbredende virkning i reumatisme og gigt. Eksem bruger også lyngte.

Heather te: 1-2 teskefulde lyngegræs (eller 1 tsk lyngblomster) hæld 1/4 l kogende vand, stå i 10 minutter og filtrer. Drikke bør være daglige sip af 1 kop lunte te. Hvis du sød det med honning (blomst te er mere egnet til dette), vil det fremme bedre søvn. Diabetikere sød ikke! Te kan også bruges til komprimerer og vasker.

Ansøgning på andre områder. Skotens toppe er velegnede til garvning og farvning af læder og uldgult. Blomster kan bruges til madlavning og smagsgivende infusioner, likører, vin og som surrogat til te. Stern. I næringsværdi er lyngen underordnet hø, men overgår halm. Fra det forberede fodermel, hvor op til 5% af massen falder på andelen af ​​protein. Centner lyngfoder indeholder 35 fødeenheder. Dens foderkvalitet skyldes tilstedeværelsen af ​​mineralsalte såvel som caroten, og det er derfor meget nyttigt for unge og lakterende dyr. Frøekstraktet er egnet til ukrudtsbekæmpelse, farvning af uldul og garvning af huden. God efterår honning plante. Af mængden af ​​leveret nektar (fra 1 hektar samler bien op til 200 kg honning) kan det betragtes som en af ​​de bedste honningplanter, hvis ikke for kvaliteten af ​​honning, som selvom duftende er mørk, tart og endog bitter, langsomt krystalliserer og er meget besværlig, på grund af hvilket det er dårligt pumpet ud. Dekorative. Mere end 20 former for lyng med forskellige farver af blomster og blade blev udvalgt: med snehvidt, med gylden-gule blade, undersized, erhvervet form af puder. Om vinteren ser det smukt ud i tørrede buketter. I dekorative havearbejde anbefales lyng til dekoration af stenrutschebaner i parker og haver.

Bivirkninger Heather ordinary anbefales ikke til brug i sygdomme i maven med lav surt indhold af mavesaft. Til intern brug er det nødvendigt med konsultation med den behandlende læge. Overdosering bør undgås, da det kan føre til maveproblemer.

Hvad lugter som lyng

Bier smag gerne nektaret af den sene muldvarp og bring en lækker og let tær honning med mørk gul og rødbrun farve: "Her blomstrede bierne, bierne buzzed over de åbne rum..." (R. Berns).

Blomsterhandlere opsamler tørre blade af lyng til blomsterarrangementer. Herbalists forberede lyng til vinteren. Digtere, forfattere og kunstnere beundrer dem og beskriver dem i deres værker. Kulinariske eksperter forbereder vin og ale fra lyng.

Fælles Heather - Callura Vulgaris (L) Hull tilhører familien af ​​lyngens slægt Ericaceae. Højden af ​​denne evergreen plante varierer fra 20 til 100 cm, og alderen kan være meget respektabel - 45 år. I dag er der over 500 varianter af lyng.

Heather findes i fyr- og blandeskove, på skovkanter, clearings og sump. Heather blomstrer i anden halvdel af sommeren og blomstrer til slutningen af ​​efteråret. I England blomstrer lyngen fra midten af ​​efteråret til midten af ​​foråret. Men desværre er det umuligt under den russiske sne. Men ofte kan sneen ikke skjule lyngens skønhed: På en tør plante indtil næste sommer forbliver lyse perianths, der er tørret til frugten.

Engang var lyng brugt til opvarmning, til fremstilling af broer, til farvning af stoffer gul, til vejgulve og til at arrangere en seng: "En sådan seng er ikke kun blød men også elastisk; desuden udbreder lyng ved blomstring en behagelig aroma "(T. Smollet" Humphrey Clinker's Journey ").

De laver fremragende røgrør fra lyngens rødder: de er smukke, de opretholder tobakens duft og er ikke bange for temperaturændringer. De berømte lyngrør blev lavet i den franske by Saint Claude. Fans af lyngrør var forfattere A. Tolstoy og Georges Simenon.

På blomstersproget siger hvid lyng, at alle ønsker vil gå i opfyldelse, og held vil komme, lilla - om beundring, lilla - om skønhed. Men symbolet på lyngblomster er ensomhed.

Heathergræs: Beskrivelse, typer og medicinske egenskaber af planten

Græshed

Heather Karakteristisk

Typer af lyng

Heather Properties

Heather er en plante, der kun kan findes på bestemte dele af vores hjemland. Som regel er det sibirien og uralerne. Det er der, at der er passende levevilkår for lyng. Dette fremhæves af præference af tørv og sumpplanter. Derudover kan den spire sig på sandet jord, skove og ødemarker. Hvilket er i modstrid med dets historiske oprindelse.

Heather Karakteristisk

Sydafrika er lyngens fødested, en underværker - hvor kommer denne præference for frosset jord fra? Det er fra disse varme kanter, at lyngen begyndte sin vej til os, lyngens græs, der passerer gennem Europa, Asien, Nordamerika, fast bosætter sig på hvert af disse kontinenter.

Heather selv er en høj (nogle gange ikke meget) busk. Dens standard dimensioner spænder fra 20 centimeter til 100 centimeter. For hele livet i vores hjemland har planten fået mange navne.

I videnskab er lyng kendt som en stedsegrøn busk, og livet på en plante kan være omkring 50 år. Dens struktur omfatter en blomst, en lang stamme og et kraftfuldt rhizom med aflange rødder. Heather blomster har en anden farve, men oftest er det bløde lilla, lilla og creme kronblade. Bladene på planten ligner en trihedron, og er ikke store i størrelse. Planten kan producere læderagtige sfæriske frugter, der ligner en fluffy boks.

Heather blomstrer fra juli til begyndelsen af ​​september. Frugter vises kun fra slutningen af ​​september, og stopper deres udvikling i oktober. Hvis du lugter planten, vil det minde dig om duften af ​​honning.

Smagen af ​​lyng er meget viskøs og bitter.

Sammensætningen af ​​planten indeholder mange nyttige stoffer og mikroskopiske elementer. For eksempel er dens blomster mættet med steroider, pigmenter og forskellige vitaminer. Stoffer som leukoanthocyanidiner findes i store mængder i plantens stamme, og rødderne er beriget med protoantocyanidiner.

I bladene selv er sådanne stoffer som:

  • Fumarsyre.
  • Coumarin.
  • Citronsyre.
  • Phenolcarboxylsyre.
  • Glycosid.
  • Stivelse.
  • Pitch osv.

Typer af lyng

Der er flere typer planter. De mest almindelige er:

  • Dekorativ lyng er en stedsegrøn busk med lav vækst. Det har blade i sin struktur, der minder om nåle. De adskiller sig ikke i stor størrelse, og er ved siden af ​​blomster, der har en hvid eller kedelig lilla farve.
  • Lystræet er allerede et træ, og det er som evigt grønt som alle plantearter. På grund af dens vækst ligner en busk. Dens blade er nålformede. Ved siden af ​​bladene er blomster, der ligner store klokker i deres form, og de lugter behageligt.
  • Pink lyng er en stedsegrøn busk. Denne art blomstrer fra begyndelsen af ​​april, og slutter sin blomst i juli. Den har en tynd stamme, hvorfra blomster af rød og hvid farve hænger. Bladene af den lyserøde lyng er indsnævret-oval, skiller sig ud for deres lysstyrke.
  • Skotsk lyng er en stedsegrøn busk med mange grene, hvor der ligger små blade.

Næsten alle disse arter er kendetegnet ved Urals og Sibiriens kolde klima. De kan findes tættere på sumpene, på klitterne, i ørkenerne og i jorden, i hvis sammensætning et stof som tørv hersker.

Heather Properties

Anlægget er langt fra at være berømt for sit udseende. Hovedtræk ved lyng er dens sammensætning. Takket være, der producerer et stort antal forskellige stoffer og afkog. Heather er populær ikke kun i medicin, men også i trollkunst.

Heather er nyttig både for indre organer: hjerte, lunger, nyrer og andre, og for nervesystemet.

Det har en mirakuløs effekt i sygdomme som:

  • Nyresten.
  • Tuberkulose.
  • Blærebetændelse.
  • Overtrædelser i det genitourinære system.
  • Diarré.
  • Gastritis.

Heather har en positiv effekt på behandlingen af ​​søvnløshed, depression og andre sygdomme i nervesystemet.

Fra de opnåede infusioner og afkogninger opnås en vidunderlig skylning i halsen for ondt i halsen, stomatitis og tyggegummi. Bøtter bruges til at behandle hud for forbrændinger, udslæt og irritationer. Det fjerner godt allergiske manifestationer på huden.

Derudover praktiseres lyngbade i behandlingen af ​​radikulitis, fodsygdomme, brud og blå mærker, gigt og gigt.

Heath Dosage Forms:

  • Til fremstilling af lægemidler anvendes sådanne dele af planten som planternes blomster.
  • Derudover ekstraheres juice fra den, hvorfra forskellige tinkturer, afkogninger og te fremstilles.
  • Også fra lyngsaften gør gode kompresser.

Heath næringsstoffer er en del af de mest efterspurgte bad lotion. De nødvendige råvarer bliver som regel samlet i perioden fra juli og afsluttes i september.

lyng

"Hvor lyngen vokser, vil personen være i stand til at leve." (Skotsk ordsprog) Så snart sneen smelter, vises de grønne skud af lyngen straks, og i løbet af blomstringen er luften fyldt med duften af ​​en tær honningaroma.

De siger, at lynghonning fra en sen bestikkelse er lidt bitre, sandsynligvis er den derfor sammenlignet med sen kærlighed.

Ifølge en gammel skotsk legende af alle planterne svarede kun lyngens Guds anmodning og gik ind for at vokse på bakkerne, hvor den kolde vind konstant går.

For dette belønnede Gud ham med sin udholdenhed, lavmælt, men fortryllende skønhed, behagelig aroma og værdifuld nektar.

I Egypten og Phoenicia er heden dedikeret til Isis, hvis mand, Osiris, blev fængslet i heden i Byblos, hvor gudinden gik på jagt efter ham.

Og i det gamle Rom var han dedikeret til den romerske og sicilianske Venus Erikite.

Den berømte skotske digter og forfatter Robert Stevenson, der er baseret på en gammel skotsk legende, skabte balladen "Heather Honey" - om hvor længe siden picts boede i Skotlands nordlige lyngfelt, der kunne tilberede lynghunning og give styrke og forlænge ungdommen.

Kongen af ​​Skotland lærte om dette og for at lære en modig stamme hemmelighed bragte sin hær til Picts landene.

Men ingen, hverken gammel eller lille, gav kongen en hemmelighed.

Samuel Yakovlevich Marshak oversatte denne vidunderlige ballad til russisk.

Det videnskabelige navn for lyng er Calluna, som kommer fra det græske ord "Kallunein" - "at rydde."

Dette skyldes det faktum, at i de gamle dage af lyng gjorde besætninger. Så i en af ​​de irske fortællinger, får fårhyrde knopper fra lyng, søger stængler mere ægte for bykvinder, der ikke kan lide at bøjes over meget.

Det russiske navn - lyng - er afledt af det gamle slaviske ord "vareznets" - "frost".

Forskere mener, at lyng blev brugt i hverdagen for mere end 4000 år siden.

Så under de arkæologiske udgravninger i byen Skara Bray blev der opdaget en forhistorisk landsby. Og en af ​​fundene var et reb af lyngstængler.

Senere dækkede lynger kirker og huse, vævede kurve, tæpper og kogte lyng ale - den traditionelle stærke skotske øl.

Det menes at denne drik bringer trøst.

I Skotlands kultur har Heather et særligt sted.

Gul hæl blev lavet af lyngens blade, hvorfra der blev lavet plaids og nationaltøj af skotterne - kilts.

De håndværkere, der lavede rørene, betragtede den kugleformede fortykkelse af lyngen som det bedste råmateriale til førsteklasses rør, som var brandhæmmede, ikke brændte igennem og blev ikke klemt.

Hele kviste med bakteriedræbende egenskaber blev sat sammen med produkter for deres sikkerhed.

Hvid hed ifølge troen beskytter mod vold.

Og blomster af lyserød og lilla lyng var meget glad for George Sand.

Heather, veres, marsh myrtle, bore græs - Calluna vulgaris er en lille forgrenet evergreen relict busk fra lyng familien.

Heather grene helt dækker mange små mørkegrønne blade.

Pink, lilla-pink, lilla, sjældent hvide klokkeformede blomster er arrangeret på korte pediceller og samlet i ensidig børste. Blomster terry heather ligner roser, tæt placeret på kviste-blomsterstanden.

Heather blomstrer fra juli til august-september. Smagen af ​​planten er bitter, astringent; duften er stærk - det lugter af honning. God honning plante.

Frugten er en lille læderboks med meget små frø, der modnes i august.

Heather er formeret af frø og vegetativ måde.

Den vilde hede vokser i den europæiske del af Rusland, i Uralerne, i det vestlige og østlige Sibirien i sjældne fyrreskove, i glades, sandtørre steder, i skovtundraet, nær veje og på sphagnum-sumpene.

I Hviderusland, Letland, Polen, Tyskland, Skotland, lyng vokser ofte i store tykkelser og dækker enorme rum.

Nogle gange ser det ud til, at lyngtykkelser er lige så grænseløse som havet.

Forskellige sorter af dyrkede lyster optrådte for første gang i Moskva i 1994 - 18 sorter blev præsenteret for de vigtigste botaniske have af tyske botanikere.

Til medicinske formål skal du bruge blade og blomster af lyng, som opsamles under blomstringen, rive toppen af ​​skuddene med blomster.

Heather indeholder: karoten, stivelse, citronsyre, fumarsyre, koffein, vanillinsyre og andre syrer, alkaloider, flavonoider, phenoler, catechiner, triterpenoider, saponiner, leucoanthocyanider, tanniner, mikro- og makroelementer - kalium, calcium, natrium, fosfor...

Heather præparater har anti-inflammatoriske, antimikrobielle, hæmostatiske, sårheling, beroligende, diuretisk, astringent, ekspektorant, diaphoretic, blødgørende, hypnotiske egenskaber.

I folkemedicin anvendes lyde til forkølelser, hoste, bronkitis, urolithiasis, blærebetændelse, ødem, gigt, reumatisme, radiculitis, lever- og miltkræft, diarré, inflammatoriske sygdomme i maveslimhinden med høj syre, dårlig cirkulation, allergier og spasmer i hjernen, aterosklerose, diabetes, med nervøse lidelser.

Påfør lotion og dampet - med skader, forstuvninger, forstuvninger, brud, kirsebær og smerter i leddene.

Kødetilvasket vaskede sår.

Frisk juice bruges til øjenlidelser. Pulver af blade og blomster strømmede purulente sår, trægte sår og forbrændinger.

Firming infusion

2 spsk. spiseskeder hakket rå hæld 2 kopper kogende vand, insistere dag, belastning, kog, fjern fra varme, tilføj honning.

Drikke som te hele dagen.

Heather te som en antiseptisk og anti-inflammatorisk

1 tsk tørskud skum 1 kop kogende vand, lad i 10 minutter, afløb.

Denne te kan tages som beroligende og diuretikum.

Fra søvnløshed

1 spsk. en sked af tør lyng hæld 2 kopper kogende vand i en termos, insistere 2 timer. Stamme, tag 1/2 kop 4 gange om dagen.

Med sand i nyrerne

2 spsk. sked lyng hæld 1 liter kogende vand, lad i 2 timer, stamme. Drik 1 glas 4 gange om dagen.

Den samme infusionsdrik med fedme og betændelse i prostata.

Tage inde i heden kan ikke være med lavt surt indhold af mavesaft.

For brud er brud, smerter i leddene, lyngbadene lavet. 4 spsk. skje lyng hæld 1 liter kogende vand, insistere 2 timer, stamme, hæld i badet.

Heather er krediteret med beskyttende egenskaber; Talismans er lavet af hvid lyng til held og lykke.

Heather bringer lykke, giver styrke og fyldes med mod.

I gamle dage brændte aboriginerne lyng med en bregne under den åbne himmel og forårsagede regn.

Jeg vil gerne have mere lyng til at være i vores byer, parker og haver.

Ny videnskabsfiktion

Duftens duft

(18 +, lys erotisk)

Moderator: Moderatorer

Forumregler
Ud over dem gælder følgende regler:
Enhver kan placere deres værker (prosa, poesi) i afsnittet "Læsernes kreativitet", forudsat at:
- arbejdet er skrevet på russisk eller har en oversættelse (fra ethvert sprog), i det mindste line-by-line;
- arbejdet er skrevet på kompetent russisk sprog (de grundlæggende regler for grammatik og tegnsætning observeres);
- Der er ingen scener om pornografi, vold eller mobning, og ingen mani er fremmet.

Ordren for placering af værker:
- Et emne for en forfatter (poesi eller historier);
- Et emne for arbejdet (stor form, tilføjet af kapitler).
Diskussionen (hvis nogen) udføres i temaet for arbejdet; der er ikke behov for at oprette separate emner herfor.
Redigering eller korrekturlæsning er frivillig. Der er ingen redaktører og korrekturlæsere i teamet på webstedet, så al den hjælp du kan regne med her er gensidig hjælp (du hjalp nogen, nogen hjalp dig).
Grov kritik er forbudt.

Webstedadministrationen forbeholder sig ret til at moderere alle værker, der er opført i dette afsnit. Derfor vær ikke overrasket eller rasende, hvis dit arbejde af en eller anden grund vil blive fjernet.

Duftens duft

Muligheden er bundet af pirater. Forfatter først og uden dybde efter anmodning fra kompilatoren af ​​samlingen af ​​scener, der er til rådighed i MP)))
____________________________________________________
Verden er uretfærdig og tilhører mænd.
Selv ved tretten forstod jeg det meget godt. Her forsvinder jernture, bueskydning i træningsværftet. Ældre bror, David, okay, men Iron er min tvilling! Hvorfor er han der, og jeg er nødt til at blive hjemme! Ikke for bøgerne, jeg elsker så meget for nasty broderi. Sy til sy. Indtil smerten i fingrene. Til den ringende tomhed i mit hoved...
Og at gentage ordene i den hadede bog:

Pigen skal være beskeden og upåklagelig...

Det blomstrer ved siden af ​​coltsfoot, i skarvede farver farver daggryet. Scarlet. Blod. Krig.
Tåge virker rundt om kløfterne, uudholdeligt lugter af fugt, jorden vågner op. Bag hendes ryg, suger sagte - mor græder. Jeg kan ikke presse ud og tårer. Fader og brødre er begejstrede for slaget, de siger at de beskytter os. Og jeg bider mine læber, holder tårer af fornærmelse og jeg ved, jeg ved, jeg behøver ikke at forsvare mig! Ikke så!
"Nå, Ebi, og du vil finde arbejde", ler Jern og vender om en varm hingst.
Og bliver kold med tilbagetrækningen af ​​hovederne overraskelse - gudene smilede jern på mig. For første gang nogensinde. Han er. Til mig Smilede?

De heldige mænd til at kæmpe, mange kvinder - at vente og beskytte afkom.

Regn vasker vinduet bag de blanke grene af æbletræer. Efteråret i år er kedeligt og svagt, det kan ikke pakke jorden med den første sne. Jeg ser en rytm af ryttere og løber ned ad trappen og risikerer at bryde nakken. Jeg laver mit hår i spejlet, jeg hopper ud på gaden, og guvernøren råber efter det.
Måske vil Iron smile igen?
Fra gaden lugter det som aske. Rotte frugter er brudt under hovens hover, mor fryser på trapperne og i et øjeblik bliver som i efteråret... livløs. Gray. Jeg forstår ikke... Hvorfor blev Irona kastet over sadlen? Hvorfor løfter han ikke hovedet, møder ikke med et stødende udseende?
Svimlende, mor går til jern, slår sølv en gang og nu hår farvet med blod. Skubbe sine ryste fingre over sadlen, falder til mudderet med knæene. Og hendes skuldre begynder at ryste, fint, fint.
- Ayr... - Jeg kan ikke afslutte...
Iron vil ikke smile til mig igen. Men David, som normalt er uigennemtrængelig David, hopper pludselig af sin hest, presser til sig selv og hvisker:
- Se ikke!
Damned Twilight!

En kvinde kender ikke dybe følelser. Kun mænd kan sørge dybt. Derfor er en kvinde i sorg kun en hindring.

Døren knuser højt, for højt. Jeg vil bare se i revnen... i det mindste med et øje, farvel. Hvis de opdager, vil de blæse det væk, men er det virkelig vigtigt?
I den lille hal er mørk og tom. Måneskin hælder gennem vinduerne, sverger skyggerne på dødslejet. Vasket og klædt i mørk fløjl Iron virker endda smukt. Stille. Jeg vil også være så smuk, når... Samme bleg, med skinnende sølvhår? Hvorfor "hvornår", hvorfor ikke "nu"?
Tag din tid
Syntes det? Jeg klemmer min brors fingre akavet og forsøger ikke at briste i tårer i min stemme. Det er koldt. Lyset af den stadig ufuldstændige måne, der flyder over fløjl, er også kold. Og tæt på rystelser.
Det bliver bedre, jeg lover.
- Her er du? - David står tydeligt bag sin ryg. - Far ringer.
I sin sympatiske tone forstår jeg - nej, de vil ikke blæse det væk... og jeg smelter i en ny, ukendt lugt.

En kvinde er ikke tættere på en mand, til et dyr. Det er også nødvendigt at håndtere det som med et dyrt dyr - omhyggeligt, men hårdt. Uden for meget sentimentalitet.

... men du bliver bedre pisket af.
Af en eller anden grund er det også mørkt i min fars kontor. Det brænder også måneskin gennem vinduerne, gemmer sig i skyggen af ​​gæsten, der sidder i stolen. Skræmmende... som aldrig før. Og fra faderens bleghed. Og fra Davids skælvende fingre på min skulder.
"Kom igen, Abigail," siger en mærkelig stemme, ikke krævende.
Og jeg kommer, snuble og svimlende.
- Sæt dig ned, - han skubber mig en bænk.
Kast et spørgsmålstegn ved min far, jeg sender.
"God pige, lydig," glimmer gæsten og udtaler ordene på en mærkelig måde, synger og ikke altid korrekt. - Pretty. Og håret er virkelig specielt. - Han læner sig over og hopper over en hårstreng mellem mine fingre. - Ligesom måneskin. Hvor gammel er hun?
- Fjorten.
- Virgin?
- Ja.
- Efter det første blod?
- Nej.
Kolde spørgsmål og svar brænder igennem. Skam oversvømmer hans kinder, men andre menneskers fingre rører hans ansigt forsigtigt og beroligende:
- Jeg venter, du kan gå.

Pigen er et skarvt bånd, der binder hendes familie med andres blodbånd. Den, som dræber og forråder sit blod, bliver forbandet for evigt.

Om natten synes David at græde og gentage:
- Iron, Iron, hvorfor?
Vil drømme... David græder aldrig. Og går aldrig ind i mit værelse. Og bestemt kysser det ikke på panden, som om det beklager.
På en overskyet morgen ledsager ingen mig til tårer, det accepteres ikke. Men de siger, at krigen med dystre er forbi, at piger som mig bliver nøglen til venskab. Venskab... jagten til at springe ind i tårer, men min mor siger at du ikke kan græde. Men de vil ikke dræbe mere. Iron... dum jern! Hvorfor kunne ikke undslippe?
Sten guder eskorterer livløs udsigt. Nu er det ikke mine guder.
I løbet af dagen løber jeg lydigt op i et telt i en kugle, om natten går jeg ind i mørket og presser mig ind i en af ​​skumringen. Og nådeløst nådeløst - efteråret hælder frost rundt.
På den tredje dag sprøjter en tung bølge svaghed. Krigeren, der kommer til teltet om aftenen, forsøger at løfte mig op og stille stille på et fremmed sprog, når jeg falder tilbage i posen. Jeg er ikke skyldig, straffer mig ikke, mine knæ holder ikke.
Det synes jeg siger højt. Det ser ud som om nogen er ansvarlig, forsigtigt melodisk, beroliger. Eller drømmer jeg det? Jeg husker den sølvspidsede andres øjne, så usædvanligt blid...
Omkring alt fussing, sig noget. Det vidunderlige navn løb ind i hukommelsen - Rory.
En bitter bouillon er loddet til mig, de er pakket i tæpper, løftet op i mine arme og tjente til en af ​​rytterne. Det er varmt. Meget varmt. Hvordan det lugter lyng
Mørkeflugter åbner åbne arme, ikke længere skræmmende. Endnu godt. Andres hænder holdes forsigtigt, forsigtigt, alle hestens stød reagerer på templerne med en kedelig smerte. Det lugter ikke af lyng - bitterhed af malurt og friskhed af frost.
Og jeg græder igen, og hvisker jeg noget til mig på et fremmed sprog, venligt, forsigtigt. Rory. Hvad et dumt navn.
Måske er mørket ikke så slemt?

Hvis du tager en kvinde ind i dit løb, er du ansvarlig for hende. Der er ingen dårlige koner, der er ægtemænd, der ikke har fulgt dem.

Drømmen glider langsomt tilbage, modvilligt, jeg husker ikke længere, hvad jeg drømte om. Det virker noget godt. Hans mund er tør, månelyset rammer hans øjne, stjernerne uden for vinduet synes tæt og for lyse.
Jeg kan ikke sove mere...
Silkeark... Jeg løber mine hænder over dem - har aldrig sovet på silkeplader, hyggelige. Og aldrig havde jeg en kjole svarende til den, der hang ved siden af ​​bagsiden af ​​en stol.
Efter at have strejket det bløde stof iriserende med hvidhed, fascineres jeg af mine fingre over det listige broderimønster. Fint arbejde Kære.
Kroppen er tung, ikke min, du kan ikke klæde dig med det samme. I korridoren, stille og fredeligt. En tynd buenbukke trækker skyggenoder på loftet, et mørkt hav sukker bag store vinduer, en dyb pool af himlen skinner med en spredning af stjerner.
Et af vinduerne er åbent, brisen smutter igennem det glatter weben af ​​gardiner, bringer duften af ​​salt og noget andet, elusivt velkendt... Heather? Igen lyng?
Og omkring den endeløse runde dans rustler. Det gamle slot ånder og klager. Rustles på gardinens vægge, knirkende under gulvbræddernes fødder. Det reagerer på en løst lukket dør berørt af et udkast.
"Rory, Rory," hvisker bag døren.

God i seng kan kun være en mand.

Og bagved døren glider månelyset sølv langs en tynd, fladt ryg. Forvirret i et slør af mørkt hår løber en skygge over Rorys palmer over maven, brystene, smelter i sine våde øjne. Hendes lår bevæger sig glat, næsten umærkeligt, hans blik er plaget af sødt mel. Hendes bevægelser bliver hurtige, hurtige, hendes kinder bliver mørkere, sensuelle læber adskilles. Og hun stønner sødt, langsomt, og hendes stemme ekkoer i hjertet af mit hjerte.
Jeg vil pludselig, til tårer, jeg vil være i hendes sted for at bøje en vild kat, råbe navnet:
- Rory! - og kæle op til hans læber med et grådigt kys
Og det bliver pludselig bittert og smertefuldt. Hvorfor er hun, ikke mig?
Rory vender hende om på ryggen, drikker hendes intermitterende vejrtrækning, og hans elastiske muskler går i bløde bølger.
Og jagten, som hun, lider ivrigt sveden fra halsen, kæber op til brystet, drukner i fjeder senge i tide med hans skubber...
Du kan ikke se.
Du kan ikke mærke dette!
Men er det muligt? Jeg ved du ikke kan. Bogen lærte anderledes.
Jeg føler mig syg. Og skræmmende.

En kvinde, der nyder intimitet, er deprimeret og udsat for forringelse.

Udenfor vinduet blinker månen fra træerne. At ligge krøllet op for at beundre stjernerne skal være gode, rolige, men det ryster mig. Og døren knuser med en kniv over det smertende hjerte.
Rory sidder på sengen, løber hånden over min skulder, hvisker sagte i mit øre:
- Hvilken slags mishandlet pige, pry grimt.
"Dette er utilsigtet," svarer jeg hæsligt.
Og hvad nu hvis han er med mig nu? Ligesom med den pige?
Stemmen er husky, lytter ikke, det virker som en fremmed. Jeg ved ikke, hvad jeg vil have mere - at forlade eller for at blive? Med en lille grin trækker Rory væk, wraps mig i et tæppe og kysser toppen af ​​mit hoved.
- Du går i denne kjole. I morgen bliver du min kone. Gør dig klar
Og forlader...
Er det muligt at være klar? Alt, hvad jeg vidste, hvad jeg blev undervist, viste sig at være forkert, forkert og ubrugeligt. Og bogens linjer for første gang mislykkedes...
Jeg vil lukke mine øjne, falde i søvn og... vække den dumme pige, jeg plejede at være. Eller vil du ikke? Jeg ved det ikke allerede.
Men nu føler jeg mig rolig. Og Rors stemme er smuk. Han er så sjov strækker ordene...
Heather lugter igen. Før svimmelhed. Er lyng kan lugte? Og jeg glemmer pludselig Rory og kaster ind i en delikat duft.

Kvinde - er dum og servil. Hun kan ikke leve alene, hun skal tilhøre en mand. Før ægteskab - til faren, efter - til manden.

Twilight mærkeligt. De sover om natten, om natten... om natten har jeg et bryllup. Måneskin hælder gennem de høje vinduer, reflekteret i spejlet, glitter i krystalglaset. Mennesker glider i en glat dans, snehvid silke klæder lidt rustle, en trist melodi slår ud.
Høj stol, hvor jeg sad var hårde og ubehagelige. Fra fødeporten. Fra vin, stærkt fortyndet med vand, svimmel.
Rory klemmer min hånd beroligende, sølv armbånd glitter på hans håndled. Han er flot, Rory. Men... jeg er bange. Og bitter. Fordi det viser sig, jeg er ikke hans første kone, den anden. Og den første sidder på den anden side af Rory, så smuk, mørkhåret, fleksibel, så...
Jeg husker natten før, og mine kinder brænder med varme.
Rory rejser sig, jeg følger ham, men jeg kan ikke stå. Og verden svømmer pludselig, og Rory vælger mig i mine arme, og jeg græder og græder bittert i hans skulder.
"Dum pige," hvisker han sagte og sætter mig ned på sengen, der er dækket af sølvmånen. - Jeg fortalte dig, at jeg ville vente, hvad er du bange for?
Jeg er ikke bange, det gør ondt på mig, og det gør ondt... fordi Rory ikke lugter som lyng.
Dette værelse er anderledes... Mere rummeligt, lettere. Der, bag gardinerne, er soveværelset af den ældre kone, Leila. Og månen skinner gennem vinduerne uudholdeligt, og natten trækker vejret til andres kærlighed.
Rory, Rory! - Leila kalder længe, ​​og Rory svarer på hende noget, jeg hører det ikke, og hans ord er endnu mere begravet i et langt støn.

Kvinder kender ikke smagen af ​​ægte venskab eller ægte sorg. Alle deres følelser er forbigående og overfladiske.

Næste nat sner det uden for vinduet, mit hjerte er koldt af frygt. Det viser sig, at Rory forlod, og ingen taler mit sprog i slottet. Men jeg forstår alt. Mit ægteskab medførte venskab, ikke fred. Og min mand gik for at bekæmpe skulder til skulder med min far og bror. Det er ikke rigtigt, at de ikke vil dræbe mere!
Jeg... Jeg hader mænds verden! Og jeg kan ikke ændre noget!
Men ikke bange. Om aftenen, når jeg hører dumme snor, glider jeg ind i den første kones soveværelse, klatrer op på sengen og presser mod hendes ryg. Et øjeblik blæser hun ned, og så begynder hun at græde igen. Endnu stærkere.
Men kører ikke væk. Og Rory lugter her. Nu genkender jeg denne lugt... bitterhed. Bitterhed af malurt. Ikke lyng. Hvad en skam... Og hvor skamfulde for mine tanker - Jeg vil ikke have og frygte hendes mands tilbagevenden.

Opretholdelse af en kone er let nok. Alt hun behøver er smukt tøj, smykker, lækker mad. Du kan ikke holde en kone, give den til en anden. Utilfreds kvinde - problemer i huset.

Forår lugter bitter fugl kirsebær. Jeg er allerede vant til at bo i et slot. Nu kender jeg deres sprog, jeg lærte at læse deres bøger. Jeg vågner om aftenen, og indtil det bliver mørkt, forsvinder jeg ind i biblioteket. Og biblioteket er enormt... stativer tæt pakket med mængder, løber væk til selve loftet.
Nu ved jeg, at skumringen lever om natten, for om natten lever deres dystre gud. I et af bøgerne læser jeg, at han er meget smuk... og til tider kommer til live. Derefter lukkede jeg med bølgning bogen og lagde den tilbage på hylden. Nonsens er. Der er ingen levende guder.
Længsel, hvad med længsel! Jeg klæder mig ud som en smuk dukke og velsmagende fodret. Jeg er min mands udsmykning, jeg er hans kone, hans dyrebare måneblomst. Jeg læres at danse deres underlige danser, men det er endda behageligt, det ligner sådan, hvordan Iron blev undervist til at kæmpe. Og jeg lærer at spille fløjten. Og Leila siger, at jeg er god til det.
Som Leila, vil jeg aldrig være. Jeg vil ikke være sådan. Jeg kvæler fra hendes tanker, fra hendes samtaler, fra hendes evige kvindelighed. Jeg forstår at hun er smuk, smuk på sin egen måde og glad, men jeg kan ikke være glad... Jeg kan ikke være en persons dukke.
Hun er venlig. Hun er på venlige vilkår med mig, hun lader mig lægge hendes hånd på maven og føle, hvordan barnet slår sine ben.
Jeg nyder Rorys baby så meget som Leila. Og jeg føler skam stigende i min hals - jeg vil ikke have mine børn. Jeg ønsker ikke at være en god mor, jeg ønsker ikke at være en god kone. Og jeg forstår ikke til slutningen - hvorfor. Rory er jo så venlig at sende brev, gaver. Og Leila... Leila blev min søster, som jeg aldrig havde.
Vi taler meget om forskellige ting. Og vi hæver aldrig vores stemmer - møllerne er generelt meget stille.
Jeg elsker også nu natets stilhed, fuld af knap hørbare rustler.

En kvinde lever for fødslen af ​​børn. Dette er hendes betaling for den venlighed, som hendes mand giver hende.

Natten er lidt speciel i dag. Jeg kan ikke sove - den nedre mave trækker smerter. Og der er ingen at klage - siden om morgenen løber alle rundt og rusher rundt, "forbereder sig på ritualet." Jeg kan ikke hjælpe. Mens det er umuligt. Hvorfor farvel?
Om natten ser pigen en plet på mit ark og blomstrer med et smil. Gør hastigt vaske og skifte tøj, greb hånden og trækker sammen.
I denne del af slottet har jeg aldrig været, jeg blev ikke tilladt her. Korridorerne er højere og tyndere her, opbygget af pile af smalle vinduer. Og igen måneskinnet... brændende igennem, glidende på de polerede vægge på stengulvet og løb langs skyggen af ​​de tynde sektioner af dørene.
Pigen har travlt, bange for, at vi ikke vil klare det i tide, men jeg spørger mig selv, hvor det er, hvorfor skulle jeg være i tide? Og kun når jeg flyver ind i en cirkulær hall, mister jeg mit sind for at beklage, at jeg ikke kom her tidligere. Som om de havde bedraget mig før, viste de ikke noget meget, meget godt, at jeg havde drømt om at se hele mit liv.
Omkring stilhed. Tykt, tæt. Når sukningen virker overflødig, dum og hjertets slag - for højt. En magisk stilhed, der blev hørt i ørerne af blodets støj, kærlig, omsluttet i et varmt tæppe, berusende, spredt af måneskin i spejlet. Og revet af et højt, udtalt græd.
Skrigende Leila. Kæmper på det hvide hvide alter, græder og river i bindingerne, der holder det. Hendes hår, der sidder fast med fugt, spredes om hendes skuldre, svedens perler er forsynet på bare skuldre, og der er rødder på hænderne. Hun er ikke længere smuk. Så fortsætter hun med et græd, så ligger han stadig og trækker vejret tungt og venter på det næste angreb. Og omkring? Og rundt langs væggene er der stadig mennesker. Jeg vidste ikke, at der er så mange mennesker i dette slot...
Men jeg er ligeglad... Lige så lugt lyder, så vejret adskiller.
Leila skriger igen, men skriget bryder knap nok gennem den fortykkede luft. Jeg går fremad, og nogen holder min hånd og hvisker noget i mit øre. Jeg genkender kun ét ord: "Det er umuligt!" Og et støn af frustration bryder ud af mine læber - jeg vil smertefuldt være mindst et skridt tættere på den, som sidder på den runestonemalede trone.
Han er storslået, da ingen kan være storslåede, har han ingen ret. Hans hvide klæder flyder ned med måneskin, hans læber er lidt adskilt og smiler, i hans blik rettet mod alteret, hans lys interesse svækker.
Og i et hjerteslag forstår jeg pludselig, hvad det er at elske. At elske at galskab, til intermitterende vejrtrækning, at ryste i knæene. Og at ønske intet mere end nogensinde i livet, at fange hans blik og at være bange for det så meget som lyst.
Jeg forstår ikke. At miste mit sind. Jeg er bange for at flytte og rive mig selv til ham. Mentalt rører jeg med fingerspidserne på sit mejselagtige ansigt og strækker det sølvfarvede hår. Og jaloux. Gud, hvordan er jeg jaloux over ham! Til månelyset, der tør forvirre sig i hans hår, til Leila, der fangede hans opmærksomhed! Til folk der er for meget her!
Leila skriger igen, en rød-varm pil rammer skuffelse i sjælen. Mannen på tronen er død. Dette er kun en dygtigt lavet statue. Alligevel. One. Dead. Gud.
Gasping, jeg faldt næsten til gulvet, men Leyla's skrig stoppede. En kold bølge sprøjter skam. Hvad tænker jeg på? Og en slags statue? Leyla er dårligt nu, men jeg tænker på statuen?
Skræk bliver langvarig, bringer lettelse, erstattes af en ny - en baby. Strålende op til det gennemsigtige loft, en stille melodi, stjerner blinker. Og rædsel kryber i hjertet - en præstinde i en snehvid tætslip med en sølvdolk, først langs babyens håndled og derefter langs arbejdstøjets håndled.
Frygtelig. Forkert. Er dårligt Og jeg skynder mig igen, og igen stopper de mig:
- Det første blod skal tilhøre ham.
Mørk gud?
Det ryster mig, og statuens øjne bliver hånende... og grådige. Driber blod på alteret, går i tynde vandløb. Strømmer ind i rillerne og skitserer det mørke runemønster. Runerne taler til mig... hviske, roligt, sortalt alter. I et blunk Og den dystre guds udseende bliver tilfreds, fuld.
Der er bitter tårer i mine øjne. Som ved en tåge ser jeg hvordan et barn vaskes og serveres til en smilende Leila. Når jeg skubber i ryggen, går jeg over til min ven for at lykønske hende. Og jeg er ikke længere overrasket over, at der ikke engang er et spor af nedskæringer på babyens arme.
Lugtens lugt er allerede uudholdelig.
Endnu mere uudholdeligt er ønsket om at kigge op og se ind i en dyster guds øjne. Men jeg kan ikke... Jeg vil ikke have det. Jeg vil ikke!

Drengen er lykke, en gave til en mand og en guds godkendelse af en kvinde.

Søn rory kaldte jern. Nej, jeg spurgte ikke, Leila selv. Hun sagde, at Rory havde foreslået navnet før han gik, og hun kunne lide det.
Hver gang jeg holder barnet i mine arme, husker jeg min bror.
Elskede du mig, Iron?
Men meget mere end Rorys søn, trækker mig ind i en ritualhal. Om eftermiddagen, når slottet falder i søvn, sniger jeg ind i statuen fyldt med gyldent lys, fryser i det fjerneste, mørkeste hjørne af hallen og beundrer. Jeg berører i skyggen med sit tynde ansigt, glider over de nu smilende læber, modstår følelsen i brystet, som han ringer til mig. Se, smil, lugte. Svimlende duft af lyng.
Kan ikke være en mand så smuk.
Fra en enkelt visning af en kold statue kan man ikke fryse hjertet i brystet.
Men det fryser. Og vågnet af et tungt skub og pounding som sur. Og hænder ryster, og et grædende stønn flyver fra læberne:
Hvorfor lever du ikke?
Men en dag beroliger hjertet sig ned. Næsten. Og jeg tror, ​​jeg vil tro på, at den dystre gud lever og hører mig. Og jeg kommer til ritualsalen hver dag, sæt dig ned ved statueens fod og fortælle. Og hvad hun læste, og hvad hun så. Og hvilket varmt smil fra Irona. Som han lærer at gå og sjove fald.
Og at Leila for nylig er blevet en anden, endnu smukkere. Og det må jeg nok aldrig sammenligne med Rorys første kone. Og det vil jeg ikke sammenligne... Jeg ønsker ikke at tilhøre Rory.
Hvorfor kan jeg ikke bare være din? Præstesse, slave, nogen, men din? Hvorfor skulle tilhøre en anden?
Min dystre gud er nu den nærmeste. Tættere på mor, far, brødre. Tæt endnu Leyla og Irona. Og lige tættere på Rory. Og jeg klappede, jeg satte mig ned for hans fødder, omfavnede knæene og druknede i øjnene.
Og det forekommer mig, at min guddom smiler. Det er nu, min dystre gentleman hæver hånden, berører mig hårdt og siger, at jeg er smuk.
Sig jo jo?
Nogle gange falder jeg i søvn med mit hoved på knæene. Og så siger jeg ikke - siger han. Og jeg lytter til hans dybe, dybe stemme med ømt åndedræt. Han taler om andre verdener. Om måneskinnets skønhed. Om dumme mennesker, der ikke forstår meget. Om mig, hans pige. Han kalder mig en "sølvhåret pige."
Og i slutningen af ​​drømmen smiler min gud ved mig, kun mig. Og hans fingre rører ved min hage og tvinger ham til at hæve hovedet. Og hans sølvfarvede øjne bliver pludselig alvorlige, dovne, og hans blege læber bliver lidt rosa, åbning.
"Min uskyldige barn," hvisker han hver gang, og jeg vågner op.
Jeg er ikke et barn. Jeg er allerede atten. Men hvad er atten til en udødelig?
Og jeg er ligeglad med, at hver fuldmåne den mørke guds alter er vandet med blod. Nogle gange - min. Og så er jeg endog glad. Og vågner senere, fuldstændig svækket, jeg klemmer puden i lang tid og drømmer ud af vinduet. I dag gav jeg dig et stykke af mig selv. Sikke en skam, at jeg ikke kan give mere...

En kvinde ved ikke, hvordan man skal elske. Han tror bare, han kan. Og "elsker" kun den til hvem den tilhører.

Krigen er forbi, men hvorfor er jeg bange?
Rory går ind i slottet med den første sne ved daggry. Det bryder ind med duften af ​​friskhed, opfanger en forældreløs søn i armene, ser på mig med en lys blanding af nysgerrighed og beundring. Kysser på kinden, hopper en hårstreng mellem mine fingre og hvisker i mit øre:
- Gør dig klar til ritualet. Mere fuldmåne, jeg vil ikke vente.
David, der står bag Rory, smiler bevidst.
Jeg er kold Og i et øjeblik bryder en glad lille verden i stykker. Jeg kan ikke blive bedraget, jeg ved hvad dette "ritual" er, jeg har set dette mere end en gang og ikke to. Og jeg mister mit sind ud af frygt... men jeg smiler på min mand og indser, at jeg ikke har ret til at nægte.
Og så skynder jeg mig igennem slottets korridorer og overvinder pigerne, skynder mig ind i ritualsalen, trykker på guddommens fødder og hvisker, spredes for hans fødder i en tyk tåge:
- Jeg vil ikke, jeg vil ikke have det!
Rory er min mand. Min herre
- Hvorfor! Hvorfor bestemmer i din verden mænd alt! Hvorfor kan jeg ikke ændre noget? Hvorfor?
Rory er en fremmed, fjernt. Og min dystre gud er så tæt. Og hans marmorplaggs folder er varme, bløde, næsten levende. Og hans øjne tåger igen, eller det forekommer mig og mig uden tilladelse at indse, at jeg er forargelse, at jeg græder for min ubarmhjertighed, jeg sætter mig ned på mine knæ til min dystre gud, omfavner ham ved nakken, presser hans læber til læberne.
Mit første kys Tilhører. Til ham
Kun én gang. Kun en... tak
Og verden er revet rundt af malinger, og hjertet er pounding, så det vil springe ud nu. Og det ser ud til, at der under fingrene ikke længere er marmor, men silke af sølvfarvet hår, og at hans læber svarer mig forsigtigt, forsigtigt... Lugtens lugt er berusende, og hjertet flyver højt og bryder om støjen bag døren.
Hør stemmerne og glødende som om de havde dyppet mig i kogende vand, glød jeg ned fra min guddommens knæ og skyndte mig gennem sidedøren. Indtil jeg blev bemærket. Hvad har jeg gjort?
Måske er det godt, at min første nat også delvis hører til ham?
Måske ikke så slemt? Om natten holder månen mig vågen. Uden at vide hvorfor, glider jeg forsigtigt ind i kløften mellem gardinerne og ser ind i Leils værelse.
Det er for stille. Rory sidder på sengen og holder Leila på sit skød og sporer linjerne på ryggen med fingerspidserne. Måneskinnet med et blødt overløb lejer Leila hår, et krøllet sengetæppe dækker nettet af skygger. Hun bevæger sig langsomt, næppe mærkbart, ind i Rorys øjne, som om han er bange for, at han vil forsvinde, med sine læber lægger han op sved af svin fra hagen og ser glad ud til tårer...
Kan jeg være så glad?
Rory stirrer på mig, smiler lovende, og mine ben holder op med at holde mig. Og hendes mand hvisker til Leyla:
"Hæv dine hofter højere," begynder han at bevæge sig og stadig ikke tager et skarpt og opmærksomt blikk fra mig.
Og så lå jeg på sengen, pressede mine knæ på brystet og lyttede til Leylas bløde grin bag gardinerne, indpakker mig i måneskinnet, som i et slør og græd sagte. Nå, hvorfor... hvorfor i stedet for varme stærke Rory, vil jeg kysse en forkølelig guddommelighed? Min dystre gud er så ensom... og så kold... Er det min? Og Rory...
"Skriger ikke, dum pige," hvisker ubevidst, når en mand kommer frem i mit værelse. "Du er slet ikke ændret." Og alligevel voksede jeg op... og så smuk.
Og bøjer mig igen til mig, får mig til at dreje, kys på læberne. Kysset er varmt, blidt, det lugter som malurt, arme, der er viklet om taljen er stærke og krævende. Og en sur bølge sprøjter duftens duft.
- Sove godt - min mand er igen indpakket mig i et tæppe, - i morgen vil jeg ikke lade dig sove.
Fra dette løfte i brystet fryser. Men månelyset er dæmpet af lugtens lugt, og jeg falder stadig i søvn.

Kvindens krop tilhører hendes mand. En kvinde, der blev smagt af en mand, der ikke er hendes mand, skal straks aflives.

Månen på denne dag, desværre fuld. Himmelen bag vinduerne er klar, kølig, strødt med lyse sølv stjerner, og din egen seng virker fremmed og skræmmende. I dag vil jeg ikke sove her alene. Nej, det vil jeg ikke!
"Leila," begynder jeg, vender mig om og ryster, når en kølig skål er placeret i mine hænder.
- Drikke! - smiler ældre kone
Og jeg drikker, ude af stand til at nægte Leils smil. Og et mærkeligt afkog brænder halsen, og tåge begynder at krølle i mit hoved.
"Så tak," Leila griner og skubber mig til døren. - Du bliver god, jeg lover.
"Det burde ikke være godt," hvisker jeg beruset.
"Dum, din slags skal ikke være god," Leila smiler sagte. "Men nu tilhører du de dystre, men vi er forskellige."
Du tager fejl! Ikke helt alt, eller rettere sagt, næsten ingenting er anderledes! Og hjemme var jeg ingen, og da blev jeg ingen. Et smukt legetøj i hænderne på Rory! Jeg har ikke brug for denne bog længere, jeg vil ikke høre det, det er nok for mig, hør, det er nok!
Men ikke mere en potion, den velkendte lugt stupefies og beroliger. Min dystre gud, vil du også have mig til at blive ydmyget?
Det lader til, at jeg ville fortælle hende noget... Jeg kan ikke huske hvad.
Ritualsalen er igen fuld af stilhed. Hvide silke streams på min hud, hver touch reagerer med sød salighed.
I går var jeg syg... og i dag? Jeg ved ikke, hvordan jeg blev slået, men jeg har det godt. Og uden at bemærke, at vi ikke er alene, er der i denne forbandede hal min bror, jeg kvæler i et lidenskabeligt kys og tillader Rory at lægge sig på alteret.
Måneskinnet drikker stærkere end vin, kysser brænder huden gennem fint silke, og vægten af ​​en fremmedlegeme er endog behagelig. Allerede i stand til at begrænse mig selv, krammer jeg hans ben, jeg føler hans ønske og nyder i vanvid med sin lidenskab. Ligesom Leila for nylig...
"Hun er min," skyller stille over hallen, og puljen af ​​potioner knuses i fragmenter af frygt og skam.
Folk falder på knæ, og jeg ser kun smerteligt velkendte sølvfarvede øjne, hvor vrede brænder. Er min dystre gud utilfreds?
Rory hvisker undskyldninger, men min gud... kommer til liv?
På bagsiden løber en chill, jeg ser og tror ikke. Min dystre gud er i live. Og hun ser på mig med vrede og kommer op til mig, og som i en drøm berører jeg forsigtigt min hage med fingrene og tvinger mig til at kaste mit hoved tilbage:
- Vær ikke bange for. Ønskede du at ændre alt? Jeg vil lade dig... ændre. Men se ikke på andre mere.
Hallen er tom. Med hvert hjerteslag fejet væk, ser jeg i hans øjne og synker i levende sølv. Dette er bedre end i drømme... Og dette er ikke længere en potion, det er mig selv.
Hans håndflader glider over mit bryst er så kolde som is. Jeg husker smagen af ​​hans læber og smelter tydeligt med forventning. Jeg smider den mærkelige lugt af malurt sammen med tøjet, står dristigt op fra alteret, står på tuppet og trykker på mine læber til læberne.
Altid drømt om det, i hemmelighed, gal. Altid ønsket at begrave sine fingre i sit sølvhår, druknet i hans hårde udseende. Altid ønsket at få nok af hans lugt, lyng.
Han slipper stadig sit blik væk, han smider sine tøj, skubber mig på alteret, trykker koldt læber i nakken, fanger min puls og bidder lidt til min hud.
Sammen med rysten og smerten nedenfor kommer en anden... stærkere, søde til skælvet i fingrene. Blod strømmer ned i nakken i en varm strøm, og jeg slår grønt over mine muskler over mønsteret på musklerne på ryggen og sænker hans kolde med varme. Jeg ved, at alteret bliver fuld af blod, men jeg er ikke mere bange for noget mere.
Og jeg glider ind i det sølvfarvede mørke med sin hviske:
"Du voksede op, min gudinde." Du vil skrive din bog til vores folk.

Folk tror, ​​at folks sjæle er født alene. Dette er ikke sandt. De er født i et par. Og opdelt i to dele. Og det er godt for den ene, hvis sjæl har det meste, han kan leve en, men den anden... han vil søge efter hele sit liv uden at vide hvad der vandrer rundt om i verden som en skygge og slankende i længsel efter besiddelse...
Det er ikke rigtigt, at kun en kvinde ikke kan leve uden en mand. En mand er også svært at leve uden sin kvinde. Og færdig, en, du kan kun være sammen. I et par.

Nu kan jeg ændre denne verden. Du gav mig magt.
Nu ved jeg, at jern elskede mig. Han skamede sig for sin kærlighed til sidst, og kun dø, han indså, hvor dum han var. Og jeg ved også, at jernens sjæl er vendt tilbage til mig. Den lille dreng opkaldt efter ham. Og nu er drengen vokset op. Og hun ser på min statue med oprigtig kærlighed og kalder mig månegudinden.
Og hans kone, ung, tynd, med sølvhår - hans frelse.
Nu har du, vores folk, forstået, at en kvinde er et supplement til en mand, da en mand er et supplement til en kvinde. Og det du uden hinanden på nogen måde. Du ved, at børn er din fælles lykke, og denne verden tilhører jer alle. Nu er du glad...? Nej, du vil aldrig være helt glad. Sådan er menneskets natur.
Men du tilbeder stadig den dystre gud og gudinde, vand stadig alverne og os med blod. Og vi giver dig lykke. Rage og styrke i kamp. Beskyttelse.
Når jeg er træt af denne verden, undslipper jeg fra ritualsalen til det sted, hvor månen skinner med et dødt lys over lyngfeltene. Og du venter på mig der, min dystre gud. Du griner i mit hår, du spørger, når jeg bliver træt af at redde folk. Du kysser i lang tid, utålmodigt, du forstyrrer ham højt, i taljen, lyng og du elsker mig... du elsker at skrumpe galskab.
Også vores sjæle blev født i et par. Min og min dystre gud.

Flere Artikler Om Orkideer